¿Tú quieres que te de unos tiros, menor?

Cruzas una calle y lo ves. Te genera desconfianza. Quizás por su aspecto. O porque cuando le pasas cerca, él está parado y comienza a caminar. Aceleras el paso. No sabes si te sigue. Caminas y te olvidas. Piensas que lo dejaste atrás. Unos metros más allá te jala la correa del bolso que llevas colgado al hombro. Volteas. Es él mismo chamo de la esquina. 15 años, tal vez menos. Se levanta la franela y te muestra el mango de una pistola en la cintura. Dame el bolso, te dice. Forcejeo. ¿Tú quieres que te de unos tiros, menor? Forcejeo. Que me des el bolso, repite. El regalo de cumpleaños de tu novia, el celular, la cédula, las tarjetas del banco, la agenda, las llaves, los libros, las películas, la vida. Uno no sabe lo que tiene hasta que le ofrecen unos tiros. Sigues caminando con el malandro al lado. Nunca saca la pistola. Tú dudas. Le das un manotazo, te lo devuelve y corres. Corres sin mirar atrás, corres sin importar que esa pistola puede que sí sea de verdad y la saque y te dispare. O que te siga. Corres por el medio de la calle. Llegas a la casa de tu novia y te das cuenta de que casi corriste en zig zag. Empiezas a sentir miedo. La llamas, le dices que baje rápido, que se apure. No le dices por qué. Miedo es escuchar los motores de las motos que pasan a tu lado mientras esperas a que te abran la puerta. Ella baja, tú subes. Le cuentas, le das el regalo que no te quitaron. Respiras, vives. Tienes que bajar unos minutos más tarde. Un cumpleaños no se puede suspender por un intento de robo. Vuelves a darte cuenta de que todavía tienes miedo. No importa cuánto tiempo pase. Miedo es pensar que el malandro quizás todavía esté por ahí, o que te haya visto al entrar a casa. Tú sigues. Celebras. El cumpleaños y la vida, que es eso que pasa hasta que te amenazan con matarte cualquier día en cualquier calle del país.

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